Lunatika

Relato subterráneo

Hay una tos sin expresión;
y uñas podridas dirigen
el festín de unas sandalias
a punto de echar a correr.
Todos se miran y disimulan
la atenta mirada,
esparciendo sus gestos.
Tosiendo se pintan las caras,
aún sabiendo
que no esconderán
las perennes ojeras
de esas caras demacradas.
Se miran,
y se rechazan.

Siempre la curiosidad nos mata.

Y aún sin morir
morimos intoxicados
por esa atenta mirada.

Lunatika

Acerca de Lunatika

Poesía desde la madre patria. Nuestra amiga catalana nos envía sus versos desde la luna.

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